Desde los últimos confines de las vías ováricas. Para la metropoli, que tanto nos ama.

Esto es de Trópico de Capricornio, de Henry Miller. Estoy con la traducción de Cátedra, que no es del todo mala (pero sabemos a que nos tenemos que atener). Esta muy bueno, buen ritmo. Un engendro total. Anti-todo. Increíble, quizás demasiado buena (experimental, pero acertado). Ese fluir de la escritura, es el mismo que recuerda al Kerouac de On the road y lo anticipa. Pero en sus tonalidades más filosóficas es en donde se ve todavía opaca esa línea. El manejo del espacio en Kerouac, esa sensación norteamericana de "salir a cazar ballenas", como en Melville, que aparece reflejada también en Dead Man de Jim Jarmusch cuando Johnny Deep -que en la ficción hace a un burgués homónimo de William Blake, y es brillante- cruzando hacia el oeste por esa línea de fuga que era el ferrocarril en ese momento, se asusta y despierta al escuchar los tiros de los demás pasajeros disparándo por las ventanas del tren en movimiento a los búfalos; animales hoy extintos. De hecho, Miller en un pasaje habla usando la imagen de los búfalos de la misma manera que Jarmusch en esa película incréible que es "Dead man"(y por la cual no todo está perdido con Norteamérica).

"En un momento todo está claro para mí, está claro que en esta lógica no hay redención, pues la propia ciudad es la forma suprema de locura y todas y cada una de las partes, órganicas o inorgánicas, expresión de esa misma locura"

"Antes de volver a ser un hombre, probablemente existiré como parque, una especie de parque natural al que la gente vaya a descansar, a pasar el rato. Lo que digan o hagan poco importará, pues sólo traerán su fátiga, su aburrimiento, su desesperanza. "

"Estaba dividido en ayeres infinitos, mañanas interminables, descansando en la cúspide del suceso, una pared con muchas ventanas, pero la casa había desaparecido. Debo destrozar las paredes y las ventanas, el último caparazón del cuerpo perdido, si quiero incorporarme al presente. Por eso no miro ya a los ojos ni a través de los ojos, sino que mediante la prestidigitación de la voluntad nado a través de ojos, cabeza, brazos y piernas para explorar la curva de la visión. Veo a mi alredor, como la madre que en otro tiempo me llevó en su seno veía a la vuelta de las esquinas del tiempo. He roto el muro creado por el nacimiento y la línea del viaje es redonda y continua, uniforme como el ombligo. No hay forma, ni imagen, ni arquitectura, sólo vuelos concéntricos de pura locura. Soy la flecha de la substancialidad del sueño. Verifico volando. Anulo dejándome caer a tierra."

"En los intersticios del sueño, la vida intenta construir en vano, pero el andamio de la insensata lógica de la ciudad no sirve de apoyo."

"Ni aunque esté tramándose una revolución responderé. Siempre habrá una gachí o una revolución a la vuelta de la esquina, pero la madre qeu me llevó en su seno dobló más de una esquina y no respondió y, al final, se volvió y yo soy la respuesta. "


"Quizá sienta no haber podido llegar a ser americano. Quizás. Con mi fervor actual, que también es americano, estoy a punto de dar a luz a un edificio monstruoso, un rascacielos, pero que desaparecerá también, cuando desaparezca lo que produjo. Todo lo americano desaparecerá algún día, más completamente que lo griego, o lo romano, o lo egipcio. Ésta es una de las ideas que me hizo salir de la cálida y cómoda corriente sanguínea en que en un tiempo pastábamos todos en paz como búfalos. Una idea que me ha causado pena infinita, pues no pertenecer a algo duradero es la peor de las agonías. Pero no soy un búfalo ni deseo serlo. Ni siquiera soy un búfalo espiritual. Me he escabullido para reincorporarme a una corriente de conciencia más antigua, una raza anterior a a la de los búfalos"