C.J. (rota...)

Futbol? que es eso?

Lo que vendra.

Mucha gente -para ser sinceros, no tanta- cuando entra a este lugar se pregunta de que se trata este blog. Si, ya me lo han dicho varios: "que es esto?" se preguntan azorados -no se si existe esta palabra. En realidad no tengo mucho que contestar. No esperen gran calidad de escritura. O por lo menos, no la esperen en un sentido clasico, por asi decirlo.

De todas maneras, yo se que todo esto, este ultimo utero, dista de lo que realmente tendria que, o podria, ser. Y realmente lo siento mucho. En serio. Cada minuto de mi vida, un minuto mas cerca de mi muerte. De repente, cosas bien hechas. De repente, pavadas. Llorisqueos de adolescente, apologias mas que dudosas, fotos robadas por ahi, esteticas determinadas por esta mierda de marca norcaretamercialana: Blogger, vagancia y tambien otras recriminaciones.

Sabato siempre se "quejaba" de su mujer porque -supuestamente- le habia salvado sus escritos de que el mismo los queme. Bueno, no hay que ser tan ñoño ni tan hipocrita, pero sii es verdad -por lo menos en mi caso- que uno al leer sus escritos se siente revolviendo su propia mierda para ver si encuentra el tan ansiado diamante. Que nunca aparece, obviamente.

Pero, confien en mi, estoy por dar entrada a un breve fragmento autobiografico sobre El Gran Descubridor Fernando de Magallanes, que -modestia aparte- va a justificar el hecho de seguir apostando por Rhodo. Pronto, en Telefe, no se lo pierdan...

Sobre la espera de un llamado que nunca llega.

Porque confio -lleno de esperanzas, pobre idiota- que un dia llegara una especie de salvadora mesianica que me dara todo el puto amor que necesito... Pero bueno, la nieve llego para llevarse los problemas, y asi como limpia, tambien me distrae de mis fantasmas y de las recriminaciones sin sentido y de la angustia. Tenia que verlo a Ricardo a las 1700 horas. Llegue media hora tarde para enterarme que me habia esperado y que se habia ido. Baje por el ascensor, abri el paquete de facturas. Me comi la media docena de medialunas -todavia calientes- y con la panza llena decidi salir a caminar bajo la nieve con el anorak y su capucha que me tapaba la ceja lastimada. Caminaba por Buenos Aires; nevaba, increible, y los copos caian ante los ojos de los locos habitantes llenos de emocion por ver algo que, pareciera ser que solo ocurre en la tele. Me compre un Tia Maria, y asi: despejando cada tanto la nieve que se alojaba en mis hombros y capucha, y remojando la tristeza entre sorbo y sorbo de Tia Maria me fume el ultimo porro a Finisterre. Creo que me sentia un especie de vagabundo feliz, o algo asi.

Un corte en la inmensidad de mi ceja.

El domingo fue un dia dificil, me corte una ceja con el marco de una puerta, en el marco de una gran pelea con Joaquin: mejor no hablar de lo insignificante, que no significa, ni siquiera nada. Me tome un taxi haciendo pucherito (tremendo grandulon). El taxista, de fierro, me pregunta "a donde", "al hospital italiano", le digo. Me parece que me miraba lastimosamente por el espejo retrovisor. Llego al hospital -corte Duro de matar, todo sucio con sangre y con la ceja abierta- me atienden. Cae un residente. No se porque pero siempre me atienden residentes inexpertos. Le dije lo que me tenia que hacer: "pongame un par de puntos, Doc". Un solo punto fue suficiente. Sali del hospital, me compre una cerveza y cortado, cosido, curado me fui a comprar marihuana al Abasto. Caigo a "lo del Gordo Luis", toco el bretim, sale un peruano deforme, "que queres", y yo con la ceja cortada, etc., etc. Lo llamo a Conti, caigo a la casa, un par de churros, el partido -Riquelme Torero!-, vuelvo a Volta, me voy a dormir. Chau fiesta.

Sobre lo del viernes pasado.

Cuando le dije a Plant que se habian caido los idolos de la caverna se rio. Me dijo: "que suerte". Si, tiene razon: esta bien que se caigan (pero por que estaban antes esos idolos, ahi? quien los puso? quien los mantuvo?). Tengo miedo de que se confunda "perspectivismo" con chantas, nietzscheanos con caretas. Es facil ser violento?

Sobre ciertos personajes del Patio no vale la pena hablar. Sobre la cocaina y todas las implicancias que tiene en el acto de defecar de algunos, tampoco vale la pena hablar. Una vez, uno se tiro de una ventana. La Gran Administracion de esta Gran Facultad, en un rapto de iluminacion decidio enrejar la ventana por la que habia saltado el gato volador. Se olvidaron de tapar el otro centenar de ventanas que hay en la facultad; "suicida: por esta ya no te tiras mas"; UBA: la mejor universidad del Mundo y de la Historia de la Humanidad.

Y mientras tanto, de raya en raya, de churro en churro... y no pasa nada. Y esta bien que no pase nada. De repente, alguien le pega a alguien. O alguien rompe cosas a los gritos. Que fue, verdaderamente lo que motivo al Tipi... bueno, quien sabe... politiquerias de cotillon, la impotencia de alguien encerrado en alguien y el desborde -desgaste capitalista de energia en la pavada- que termina en una boludez -si- pero...

Decae Filo

Fin de cursada, fiesta dionisiaca en el agujero de Filo. Las estaciones se suceden, la nave de Filo, cumulo de agentes-intelectos que navega hacia nuevos horizontes, pero ante todo, fuero en su idea de isla de inmunidad, resguardo juridico, proteccion, excepcion. Faunita zoologica, coleccion de excentricidades, especimenes raros. Cueva que navega el empedrado... La locura del Tipi -que tampoco tomo tanto- con un par de rayas de mas se vuelve loco, y de repente nos llama la atencion para romper algo -una ventana por ejemplo- para liberar su tension. Pero esto no fue todo: increpo a unos colombianos -o chilenos-, le tiro un par de manos a Caballo. Que desastre. Por momentos, no puedo creer el ser participe de semejante regimen, de lo real. Algo se derrumbo el viernes, ya no hay idolos en la caverna. Ante la violencia del psicopata se pueden tomar tres posiciones: intentar detenerlo (p.ej: forcejear para sacarle el arma), no hacer nada, o con el corazon tomado por el miedo, ser complice, o instigador del loco, para salvarse a si mismo. Quien intente frenarlo -al loco- es mas loco que el loco, si este se encuentra desbocado, y se carece de los medios necesarios para reducirlo. Quien no hace nada al respecto debera responder, pero solo si la situacion conllevo un grave peligro para el loco o para cualquier otro. A quien es complice por miedo no hay que castigarlo duramente -pues es debil-, pero es traidor. Eso hay que tenerlo presente. Plant, gran amigo. Que te paso? la droga te hace temer al loco asesino? Caballo-loco: hay que retroceder ante el peligro, o avanzar aun mas?. Porque el abismo llama al abismo y quien quiere atravezar al otro con su obscura impunidad, solo va a encontrar mas obscuridad. Digno de temer, este hijo de putilla, coacciono a Sebas, coersiono a Plant. Pero quien es el careta, aca?.