Sin tildes por virus; grammaticos: abstenerse.

Llegado del fuckinstituto sol, sinusitis, camisa, viento. El mismo ritornello de siempre. Pero hoy, un corte en la rutina, escena shakespeareana: hada-niña, cuerpo increible y mirada esquiva,- corte "ciervita Bambi" que se perdio- que me hiciste pucherito porque tus amigas te usan para que les des la tarea, cariñitos en el hombro, lo unico,como te...(Dios dame fuerza, jajaja).

No puedo creer que no me haya costado levantarme, hoy a las seis y media de la matinaa, despues de mi jodida tarde de martes de deconstruccion cerebral en el fuckinpatio de Filo. Basta! es que nunca voy a parar? ja-jajaja... Caretas!

No me da para pedirme licencia en el laburo para ir al Super Segundo Gran Congreso Peronista Internacional de Filosofia Sobre El Proyecto Humano. Igual iria, solo por el pasaje gratis y las drogas... no, mentiraaaaa! Plant, Sebas-Caballo-Loco, y otras grandes eminencias del Patio de Filo haran puesta en comun de tantos años de Vino y Faso, meditando con Alf sobre las visicitudes de la vida, la sexualidad de Ludwin Von Hinsisberg y el olfato de Nietzsche. Por su parte, esa semana -tan patria, por cierto- muchos otros nos ausentaremos del frio y humedo agujero de Filosofia y Letras para -supuestamente- alejarnos del vicio y estudiar. Epa.

Mussorgsky y sus putos cuadros (1874; orquestado por Maurice Ravel en 1922)

Desenvainar la gran espada de cosaco y decir: "yo, corto la realidad" y cortarla. Y cortarla. Quemar. Hacer girar el tiempo sobre si mismo, perderlo, ganarlo. Perderlo. Ganarlo. Sobrevivir al gran ecstasis de la existencia, no morir en el intento. Y correr, contra todo. Cha, Cha, si, si ñal, ñal, Cha, Cha, si, si, ñal, ñal, Ñal, Ñal ñalañalañalañala. Mierda, ahora ya esta pasando un sexto...

Almorzar o no almorzar?

Sin tildes.

Suena el timbre, subo rapido. Sin ganas de comerme cagadas a pedo pelotudas, sin ganas de andar corriendo al ganado. Si, son ganado (me llama la atencion esa palabrita "ganado", ganado a quien?), animales mansos, dociles, buenos. Es increible lo legitimado que esta este sistema educativo de mierda. Es verdad que hay profesores que no hacen nada, pero ese no es el problema, es parte del problema. "Suban", "bajen", "entren", "salgan", etc. Ayer, una diabetica casi se me muere de hipoglucemia, hoy me decia: "gracias por quedarse conmigo precep", yo le dije: "mientras yo sea preceptor, nada le va a pasar". Sus ojos brillaban, y yo riendome para mis adentros de lo histrionicamente cursi y mentiroso que soy: en lo unico que pensaba era en comer, es que a las 1330 uno solo quiere comer.

Jerarquia & Mierda

Destruyendome, reconstruyendome. Un afuera que ya es un adentro, un adentro que se desarma, que se fragmenta y pierde estabilidad. Geografias de histerias adolescentes, encerrado en lo encerrado en lo encerrado, voy trazando el mapa: yo, una pieza del rompecabezas de la mediocridad. Que facil... yo, como aquello que no se termina de construir, de incrustar, de instituir, de institucionalizar. Pero, ¿donde esta yo? Arrugas, cicatrices de luchas con el tiempo; anillos que no tienen fin, y el brillo de la plata como literaturita de estacion.

Ya no es tan facil llorar. ¿Desesperar? uf, que perdida contra el tiempo. Un par de bofetadas, unos besos que no existen o un poco de viento limpio en la cara. Aguinaldo ahora, medio en seis meses. Clonazepam, alprazolam, diazepam, pam, pam, pam. Fluoxetina, modafinil, piracetam. Stress post-traumatico, stress pre-traumatico, stress intraumatico.

Estoy bien, estoy bien, estoy bien. Que pavada.

Neurosis, insomio, mismas paredes, responsabilidades, monedas para el bondi, un piso que todavia no aprendio a barrerse solo, la princesa y su cara deformada por el odio, el marques "self made man", y un escapista -a lo Houdinni- de sus propios miedos. Todos, tan parecidos a mi.