Diana

Que tiempos aquellos, en los que compartíamos el mismo cuerpo Diana, primera matriz de mi existencia. Aunque la magia se haya ido deshaciendo.

Desde el momento de la concepción... cuantas cosas vivimos juntos, hystera. Tuve conciencia de tus latidos antes que de los míos; claro que no era exactamente conciencia. He recordado esos momentos de mi propio génesis en trance extático, buceando en los recuerdos, intentando sin exito el retorno. Psiconauta de la desesperación que soy. Que somos.

No me importa cuanto quieras cambiar. O que no quieras cambiar. Te conservo como ese primer motor que sigue estando. No me importa la neurosis que nubla ese sol que hace tanto, pero no tanto, fue nuestro. Que latía de a poco, y compartíamos. ¿Hubo algún momento mejor para los dos?.

El té con leche cuando volvía del colegio. Tus felicitaciones que alimentaban mi alma. Tus sonrisas, nunca hubo otras más sinceras. Tus cantos para entrar sin miedo en la inconciencia.

El resto, se disipa porque poco importa... pero sigue estando.
Feliz cumple Mamá, gracias por darme la vida.

Lunes de la transformación.

Ya exploté en el océano, civitas dei. El tiempo no es malo. Parece que está húmedo, como queriendo llover pero no. Sopla una brisa a treinta metros. Dónde están las golondrinas?. Desde que volví que no las veo. Se habrán ido en mi ausencia?.

Desde los últimos confines de las vías ováricas. Para la metropoli, que tanto nos ama.

Esto es de Trópico de Capricornio, de Henry Miller. Estoy con la traducción de Cátedra, que no es del todo mala (pero sabemos a que nos tenemos que atener). Esta muy bueno, buen ritmo. Un engendro total. Anti-todo. Increíble, quizás demasiado buena (experimental, pero acertado). Ese fluir de la escritura, es el mismo que recuerda al Kerouac de On the road y lo anticipa. Pero en sus tonalidades más filosóficas es en donde se ve todavía opaca esa línea. El manejo del espacio en Kerouac, esa sensación norteamericana de "salir a cazar ballenas", como en Melville, que aparece reflejada también en Dead Man de Jim Jarmusch cuando Johnny Deep -que en la ficción hace a un burgués homónimo de William Blake, y es brillante- cruzando hacia el oeste por esa línea de fuga que era el ferrocarril en ese momento, se asusta y despierta al escuchar los tiros de los demás pasajeros disparándo por las ventanas del tren en movimiento a los búfalos; animales hoy extintos. De hecho, Miller en un pasaje habla usando la imagen de los búfalos de la misma manera que Jarmusch en esa película incréible que es "Dead man"(y por la cual no todo está perdido con Norteamérica).

"En un momento todo está claro para mí, está claro que en esta lógica no hay redención, pues la propia ciudad es la forma suprema de locura y todas y cada una de las partes, órganicas o inorgánicas, expresión de esa misma locura"

"Antes de volver a ser un hombre, probablemente existiré como parque, una especie de parque natural al que la gente vaya a descansar, a pasar el rato. Lo que digan o hagan poco importará, pues sólo traerán su fátiga, su aburrimiento, su desesperanza. "

"Estaba dividido en ayeres infinitos, mañanas interminables, descansando en la cúspide del suceso, una pared con muchas ventanas, pero la casa había desaparecido. Debo destrozar las paredes y las ventanas, el último caparazón del cuerpo perdido, si quiero incorporarme al presente. Por eso no miro ya a los ojos ni a través de los ojos, sino que mediante la prestidigitación de la voluntad nado a través de ojos, cabeza, brazos y piernas para explorar la curva de la visión. Veo a mi alredor, como la madre que en otro tiempo me llevó en su seno veía a la vuelta de las esquinas del tiempo. He roto el muro creado por el nacimiento y la línea del viaje es redonda y continua, uniforme como el ombligo. No hay forma, ni imagen, ni arquitectura, sólo vuelos concéntricos de pura locura. Soy la flecha de la substancialidad del sueño. Verifico volando. Anulo dejándome caer a tierra."

"En los intersticios del sueño, la vida intenta construir en vano, pero el andamio de la insensata lógica de la ciudad no sirve de apoyo."

"Ni aunque esté tramándose una revolución responderé. Siempre habrá una gachí o una revolución a la vuelta de la esquina, pero la madre qeu me llevó en su seno dobló más de una esquina y no respondió y, al final, se volvió y yo soy la respuesta. "


"Quizá sienta no haber podido llegar a ser americano. Quizás. Con mi fervor actual, que también es americano, estoy a punto de dar a luz a un edificio monstruoso, un rascacielos, pero que desaparecerá también, cuando desaparezca lo que produjo. Todo lo americano desaparecerá algún día, más completamente que lo griego, o lo romano, o lo egipcio. Ésta es una de las ideas que me hizo salir de la cálida y cómoda corriente sanguínea en que en un tiempo pastábamos todos en paz como búfalos. Una idea que me ha causado pena infinita, pues no pertenecer a algo duradero es la peor de las agonías. Pero no soy un búfalo ni deseo serlo. Ni siquiera soy un búfalo espiritual. Me he escabullido para reincorporarme a una corriente de conciencia más antigua, una raza anterior a a la de los búfalos"

Título?

Bueno. He llegado de mis intensas vacaciones a esta ciudad húmeda, de vuelta a la caverna. Vacaciones; ahora: vacaciones de vacaciones. Me invade la ansiedad. Pero ya estoy acá. Eso qué significa?...

Retiro, maní con chocolate. Juan Pablo y Bruno, ambos a sus respectivas casas. Yo, Olivia acá -está aburrida, estoy en Voltaire. Y todos los que no están, todos los que en su ausencia están.

JP, Bruno, Martín, mundo verde, Pedro, supervivencia, mota, Miller, médano, gigante, basura, no tirar, Fuego. Los niños que ya no son niños, la arena que ya no es arena. Los acantilados y sus derrumbes.

Año nuevo, vida vieja. Sol saliendo, nuevos colores, de vuelta mar, arena. Caminata. Quemaduras. Caparazón de cangrejo. Fluoxetina. Un tabaco, el cantobar, dónde está?... No hay onda, fuegos artificiales, fiesta, colarse, frío, mate, mate. Chica-que-nofue. Perros costeros. Mardel, Marpla. Sombrerito playero de Gaby, está todo bien.

Los silencios demoníacos. Lo solar divino. Las sociedades destructivas. Las supuestas desigualdades. Las soluciones divididas.

El juego de la pelota. El médano como problema. Lluvia.

Mirando las ondas, desde el deck. El mar, el amor al mar. Acantilados, el amor al abismo. La primera excursión en mi ausencia. Ese día, yo corría las olas con el pecho y miraba a las nenas en la playa... Ellos caminaban por los senderos dietilamidas, médanos-moebius, y las luces que se filtraban. Y la luna que no paraba.

Bajos las estrellan vomitaban los silenos...

Hoy vengo, luego del viaje de las señales... ya confeso. Ya preparado, arrepentido y no arrepentido, purgado. Sublimado, semi-sanado. Catartico viaje. Las trompetas que dejaron de sonar.

Las mentiras sólo se transforman en energía estéril. En carne de novillo a la parrilla. El novillo, ese ser castrado. La mentira, y la castración. Despertate...

Segunda Excursión. Caminando en contra del viento.
Dolores de los fantásmas. Las escaleras del abismo, respirando en ritmos: el fuego y el mar, sólo un elemento. Repetición y vida.

Desde el regreso hacia la partida... energías renovadas.
Proximamente, nuevas revelaciones.