LLueve en Capitol. Sueño despierto.

Estoy aprendiendo a gritar. Son gritos en voz baja o mediana: subo la escalera: Ieeee!, bajo la escalera: Eiiiiiiii!. En fin...

Siguen sonando los relámpagos, cada tanto aparecen truenos. El sonido de la lluvia es cicatrizante.

Pero, no todo es tan poético: no. Hay exámenes, cursada, viajes en colectivo junto con gente que parecen sobrevinientes de un campo de concentración (y uno viajando, precisamente, a otro campo de concentración), etc., etc. Por suerte la primavera le sale al cruce a la oscuridad tribunalicia de cualquier institución que nazca, crezca y se reproduzca al calor del estado y sus escalafones del averno.

Algunos quieren volar del veneno y el amor.
Pero así como a los daños del veneno los cura otro veneno; así a los daños del amor, sólo los cura otro amor.

Si. Ya está.

Fue dolor. Sobre todo en la primer. Lloré de dolor, de verdad. Creo que mi natural umbral al dolor es bastante acotado. Sensitivo al dolor, eso explica fisiológicamente mis rasgos intelecto-neuroinconformista-existenciales.



Inscribir, escribir. Hay también una búsqueda del fin en la escritura. Una especia de búsqueda del signo final, del sentido último. De la muerte. Aceptar la ley como un hecho estético. Controlar todas -todas- las mis ansiedades. Ansiedad. Ansiar. Querer. Desear. Buscar (perder algo y obsesionarse buscándolo mientras el resto del mundo se desmorona sobre algo que se llama superficie planetaria).

Hoy: ayer tatau-tatau-tatau. En realidad seamos sinceros: fué mas un BRRRRRRRRRR, que un TATAU. Pero quedó bello, que en realidad fue el único objetivo: Ser más bello. Más sabio. Más bueno: JAJAJAJAJA. En fin... que soy? sino un producto -obviamente de segunda selección, por eso una ganga- de miles y millones de evolución alienada.

Hay alguien que se llama Nazareno Tubaro. Si, ya sé que muchos ya lo conocen. Incluso puede que usted sea su amigo. Por un momento -sólo un instante, eh- pensé en ahorcarlo. Lentamente. Antes de que pase eso me dio un abrazo.

Yo estaba llorando, algo que no me llama la atención: he llorado tanto: casi tanto como una ama de casa maníaco depresiva, muuuuy loca. Digamos que soy un campeón del llanto: lloro cuando no puedo traducir en soluciones vivencias complejas, es una descarga necesaria aunque no siempre ocurre a pesar de que uno la busque y, si, efectivamente eso es peor (se llama angustia eso).

Después de leerte y reir junto a tu tan-tan presente ausencia, Schopenhauer, sé que tenías razón: sólo los algunos sabemos llorar de verdad, hasta aunarse a la Voluntad, en extasis místico, si. Pero mucho más histórico que otra cosa. Los hechos se auto relatan a partir de vestigios huellicos, de relatos fantásticos, de exageraciones múltiples.

Pero ayer no lloré. Es que también representa un -uf!- desgaste de putamadre, que se yo. Cinco miligramos de diazepam no es tanto. Va más al aspecto muscular, con lo cual sirvió (igual si hay que ansioliticarse, personalmente me inclino por el clonazepam).

Gracias xxnazaxx,
R.

Escribir en la piel, inscribirla, no tenerle miedo a la ley.

Creo que ya está. Pero... qué es lo que ya está?

Sobre el congreso de Tucumán, bueno, podría derramar lagos de tinta al respecto. Estuvo increíble una experiencia digna de ser vivida. Ya desde la salida de Retiro el agite de Filo, del Patio, los pibes -no tan pibes, che- en malón, copamos Flechabus y al grito de "Tucumaaa, Tucumaa... nos vamo a Tucumaaaaa!" dimos inicio a una nueva aventura. Paradas a respirar aire puro, grandes charlas de pasillo de omnibus -todo un género- e iluminaciones varias. Todo al alcance de la mano. La llegada al camping fue la diáspora desde la terminal de San Miguel, todo un "no-lugar" (para vos, Marc Augé, sabio europeo, que viniste a monologar en tu españól de Jaques Cousteau doblado y para llegar al aula del tercer piso, tuviste que atravesar una asamblea de estudiantes), hasta el mentando camping, cruza bizarra entre woodstock cheto-a-narco-villero y película de Kusturica. Acto seguido (para bautizar el terreno y conseguir la aprobación de los espíritus de la tierra) jugamos un alto partido de pelota en el que -demás está decirlo- gano el equipo de quien suscribe. Ponencias: muy chotas, me gustó una sobre la Shoa. La minita incluso era linda, pero estaba con un equipo de retardados coyunturales de la biopolítica. En fin, no le pidan peras a ya sabemos quien. No estuve en las ponencias de Plant y de Caballo, y eso fue algo que dolió. Pero bueno, difícil fue vivir y convivir en el campamento "Lord of the flyes", por un día; imaginen dos, tres, cuatro... basta! Tanta substancia, amigos filósofos, hace mal.

En realidad quería hablar sobre cierta estética marquesina... no sé. Me tengo que ir a Filo. Bueno, procima entrega prometo: el resto del viaje a Tucumán y luego (pero quien sabe).

Congreso Filosofia Tucuman 2007

Nuestras protogestiones, originarias, activas, verdaderas han dado sus frutos. Y como dice el salmo, "Por sus frutos se conoce el arbol". Un arbol de injertos, porque eso es lo que es "El patio", no es mas que un rejunte desorientado, un sobrante. Los que a ultimo momento se acuerdan y pagan lo que pueden, lo que no se bebio.

No hablaremos sobre el destino de una comunidad basada, solventada, sobre la transformacion genetica de la soja. Ni del unitarismo abstracto. La cuestion c est tres simple. El dinero esta, siempre estuvo. Como viajar? no se pudo alquilar otro omnibus para nosotros, simplemente, porque la Justicia dijo que los demas habian pagado cincuenta, como nosotros ibamos a pagar veinte o treinta?

Pero por que? si la plata esta. Algunos, pueden. Otros no. La enviada Cecilia tiro las cartas en la mesa: ustedes no viaja con nosotros por menos guita. Hubo discusion, alguien hizo un papelon: ese que se zarpo con Cecilia. Cualquiera. Un papelon; flaco: ya fue jugarla de "yo estoy loquito y rompo todo", el esquizo-capricho-faccistoide ya es aburrido. Basta, en serio.
De todas maneras, gracias a la persuasion de Diego, que quizas estuvo un poco demasiado vehemente, pero siempre avant garde por el desenlace feliz, y gracias a la claridad de Plant, que se repite como un movimiento constante, la union hizo la fuerza. En el patio -la arena-, se pudo mas. Se viaja. En omnibus pero como dijo Plant: "no esta segura la vuelta", JAJAJAJAJAJA...

Suprimir.

A veces pienso en suprimir ciertas conductas, ciertos hechos en quistados en mi memoria y el movimiento. Suprimir relaciones, suprimir al otro, suprimirse a uno mismo. Ir suprimiendo, productivamente la vida, para que al final quede que? el Ser? el conocimiento absoluto? yo? algo?

Vida/s en/entre el/los pliegue/s.

Por suerte encontre el libro de Michaux, tio demasiado real como para ser real. En La vida en los pliegues (1949) mi tio mas querido cuenta sobre Los deseos satisfechos:

"...//En la vida nunca realizamos lo que queremos. Si por un feliz asesinato hubieras suprimido a tus cinco enemigos, seguirian causandote molestias. Y es el colmo, tratandose de muertos para cuyas muertes uno se ha tomado tanto trabajo. Pues siempre hay en la ejecucion algo que no ha resultado perfecto, mientras que a mi modo de puedo matarlo dos veces, veinte veces y mas. Cada vez el mismo hombre me ofrece su boca aborrecida que le hundire entre los hombros hasta causarle la muerte y, una vez realizado ese crimen y el hombre ya enfriado, si algun detalle me molesto, lo levanto en el acto y vuelvo a asesinarlo con los retoques apropiados.//Por eso en realidad, como suele decirse, no le hago mal a nadie; ni siquiera a mis enemigos.//..."

No mas palabras sobre el desenlace de la oruga en la crisalida de la ortodoxia. Por momentos me siento aliviado. Ah... me estaba olvidando de la plata. Plata, plata... como apareceras otra vez? bajo que castigo divino me engañaras?

Ahora, si las alas de la mariposa son fuertes intentaremos volar lejos, alto? no: el sol nos puede derretir. Tan cerca, tan lejos. El vuelo como un algoritmo. Los sonidos de la flauta como proporciones, la copa de un arbol predecible, el rizoma del cañaveral como la verdadera profecia.

Situaciones.

Chau trabajo.

Próximo destino?

Una caja de llicta de hace siete mil años encontrada en los fríos confines de la tierra. Se acabó lo que se daba. M y S, y el fin del poder-¿jerarquía?... libertad.

Cómo continuar un relato extinto.
Evolucionar. Saber encolar una mesa rota.

Se casa Ale A.?